Cerita
Robert Hirschfield menggali lapisan di Baga, Goa.
Menggigit sandwich Mediterania saya di Baba Au Rum (keju feta, zaitun hitam, tomat kering dari sisi roti Prancis), saya memikirkan pesta yang saya datangi semalam di salah satu pusat Yoga di sekitar Baga.
Pesta berpakaian putih. Tidak ada pengecualian. Di mana-mana saya melihat, sosok-sosok yang memutih mengambang di tanah seperti pejalan tidur. Sangat mudah untuk bersikap sinis terhadap orang Barat di Goa.
Saya bercanda dengan Aimee Ginsburg, seorang Barat dari Israel: "Banyak orang mencari pantai spiritual yang sempurna."
Dia tidak senang. Dia punya alasan untuk tidak menjadi. Goan Israel, pendatang baru, diselimuti klise-klise malas: kasus terbakar, orang buangan dari perang tanpa akhir.
Para tamu musim dingin Baga, yang sering kali merupakan penghalang dari Inggris, di sini untuk menikmati sinar matahari yang hangat dan minuman di gubuk-gubuk pantai, atau bahkan mungkin mengunjungi penyembuh Patrick di Nani dan Rani's, berlayar dengan polos di bawah radar saya. Apa yang sementara, seperti penulis ini yang makan sandwich Mediterania di antara orang-orang tua Baga, tidak menuntut untuk dianggap serius.
Saya senang, untuk sementara waktu, menjadi bagian dari tenunan legendaris orang Barat di negara bagian terkecil India, yang baru saja dibebaskan dari Portugal. (Indian Goans dikatakan melihat kita lebih sebagai jamur daripada menenun.)
Saya melihat diri saya dibebaskan dari klise-klise normal yang berputar di sekitar para pecandu roh dan budak pantai. Aku datang ke Goa karena tidak ada yang bisa ditawarkan Lonely Planet padaku. Saya akui saya mengatakan ini dengan puas.
Wanita yang tinggal dua rumah di bawah saya adalah alasan saya di sini. Di luar rumahnya ada skuter biru dengan kepala miring, seolah berusaha memutuskan sesuatu.
